I

Nos agarrábamos de lo que podíamos:de las mesas, de los bancos, de los portalámparas de telarañas temblorosas, de las grietas en las paredes. Nos agarrábamos de los hombros, de las cabezas de pelos enmarañados por el polvo, de los brazos ansiosos. Nos agarrábamos con las manos, con los dientes, con las piernas. Eramos un solo cuerpo jadeante de lenguas agarrándose del aire cuando los pies habían perdido ya toda certidumbre y de un lejano recuerdo de temblor nos agarrábamos.

Este domingo

Entre la lluvia densa, los pájaros y su música remplazando al ladrido de los perros del domingo. El aire espeso es aire-tilo. Llueve todo el día.Es el día más largo del mundo. En la oscuridad los colores intensos de las flores lujuriosas. Verde intenso y verde claro sobre la corteza de los árboles. La violencia más pura, la del viento. La delicadeza de cada gota multiplicando la belleza en cada vidrio,en cada hoja,en cada charco. Anochece sin más promesa que esta lluvia infinita.

Siento una Alejandra que me molesta.

Mi mamá, queridísima correctora , lee un trabajo mio y me pregunta si existe la palabra "devoración". No le gusta, no le gusta nada, y encima la repito. En efecto, la RAE no lo registra, google sólo lo encuentra en dos o tres páginas (una de ellas el Diccionario de símbolos de Lourdes Cirlot, que para mí no es moco de pavo).
Habra que devorarte, lengua. Habrá que devorarte, madre. Para que la devoración exista.

temor de la palabra primera
de la palabra que funda

pero antes de la palabra un gesto, un impulso informe
¿vendrá de mí?
va cuajando, se fuga, se proyecta

será mío y no será mío
matará a su padre y a su madre

la que sueña con bebés de piedra como ídolos de tribus primitivas
ha dado ha luz

la feliz devoradora de placenta
canta una canción de cuna en lenguas que no conoce