Rastros autobiográficos

Los mocos acuosos limpiados en las sábanas cuando de noche no había más remedio y total se secaban enseguida y ni rastro.

Los mocos verdes pegados en el borde de la cama, debajo de la mesa incluso.

La cera de los oidos lustrando los muebles, igual a la comprada o quizás mejor, quién sabe.

Los bolllos de masa llenos de pelusa de trabajarlos todo el día.

La bombacha por primera vez manchada de rojo, extendida como un comprobante por la puerta del baño entreabierta, devuelta y legitimada tras el examen materno.

(y tantos otros rastros que he dejado por el mundo: los que no recuerdo, patrimonio de mis padres, los que sigo dejando, los que he de dejar todavía hasta que este cuerpito vuelva a la tierra)

Pinchar el globo del mundo y que chille. Reirse del llanto de globo. Hacer otros globitos con los restos, con la boca. Pincharlos también. Hacer globitos de saliva: munditos íntimos, despreocupados. Sentir cómo explotan en los labios. Ser feliz hasta cansarse y limpiarse con el codo.Los labios fresquitos.Hacer burbujas con detergente o con shampoo. Burbujas-porta-sueños.Verlas flotar y reflejar miles de colores.Perseguirlas todo lo que se pueda, hasta que se cansen, hasta que vuelvan al aire. Descansar el séptimo día.

¿de dónde a dónde?

Esta araña, que fotografié en casa, tejió una tela desafiante. Sutileza, equilibrio, serenidad y amenaza, vacío y trampa.Filosofía del aire, de lo que pende. Por sobre mis ideas triunfa la tela, por sobre la tela, la araña que las teje, y por sobre la araña la perfección del cielo nublado.

Clarividencia (la señora de abajo le responde a Carito)

¿Qué veo? Veo una mano que acaricia otra, alguien que escucha, dos peces nadando en el río, una serpiente arrastrándose, el silencio más bello sobre la tierra.

(Ah, y posibilidad de chaparrones aislados para dentro de dos meses)

?

Te pregunto/me abalanzo/ te devoro
nunca llego
nunca muerdo
te pregunto

Te reclamo/ te escarbo/ te persigo
¿corro?
los pies siempre acá
pegados al suelo

Sólo mis perros huelen tus rastros
( una vez volvió uno desangrado, murió a mis pies)
No hacen más que dar vueltas en círculos.

Yo te pregunto:
la boca seca
las manos vacías
arañando mi propia cara
la garganta muda
preguntando
me

¿Quién está llorando ahí?
¿quién llama?
¿Quién anula el día?¿quién detiene el tiempo? ¿quién se abisma?
Está volviendo absurdo cada uno de mis actos , está deshaciendo este mundo mío.
Pero ¿quién? ¿dónde?
Escucho
un llanto solo
sin excusas, solo
¿quién se atreve?
Yo no puedo llorar así
yo no creía posible tal llanto
Sin embargo alguien... ahora...

(silencio)

Se fue
no sé bien de dónde a dónde.
(Quisiera llegar ahí.)

Oler las piedras,
pisar las piedras,
besar las piedras.
Las piedras, siempre las piedras.
Las piedras toda una:
inmensa, inmóvil, mineral.
Reconcentradas,
guardando un recuerdo:
el de la gran piedra prehistórica
Dispersas:
adoquines, canteros, patios, arroyos, estatuas
y esta pequeña piedra
aún caliente por el sol
en la palma de mi mano.